Quoiqu'il put être d'argent
Mais, le soir, lorsque dort...
La ville, il est un bel amant.
C'est parce que, lui, n'est pas dupe
Il sait depuis bien longtemps
Ce qu'il en est, dormant dans ses jupes,
De tous ces êtres pensants.
De la vacuité de l'existence,
De la précellence de l'essence,
De la tromperie du langage
Mais aussi de cette peur qui, à tout âge,
Assaille subrepticement la multitude,
Amie du silence, la solitude.
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